1.10.09

Huilo Ruales


A veces hasta las antologías más disparatadas o de criterios poco claros traen sorpresas agradables. Ha llegado a mis manos la antología de cuentos Ecuador–Perú 1998–2008, financiada por el Centro Cultural de España. En ella encontré a un ecuatoriano que no es ni Pablo Palacio ni Jorge Icaza, ni mucho menos el grandioso poeta Alfredo Gangotena. Se trata de Huilo Ruales Hualca (Ibarra, 1947), ganador de varios premios internacionales de cuento y escritor de culto en su tierra. Del cuento antologado, "Qué risa, todos lloraban", les copio Mudadelia, la primera parte.


La Mudadelia llega con las justas al metroveinte pero adentro tiene por lo menos un caballo. Aunque también afuera, es decir en la cara, una risa equina, de idiota a tiempo completo. Una risa que es un hachazo en su cara. Una risa de castigo. Una risa que no se le quita nunca y que a veces parece que le resulta una tortura, como tener en medio de la cara pegada una tarántula. A veces da cosas verla enredada, pegoteada como un endemoniado chicle a su risa. Una risa babosa que le devoraba toda la cara caballuna y, lo peor, que seguía sonando solita durante las noches. Desde que se inauguró de huérfana, la risa no solamente se le ha dado por abullanguerarse sino por volverse babosa. Quién sabe si la baba le proviene de la pena, algo así como lágrima de boca.
Viéndolo bien, la pobre Mudadelia existe de gana. No sirve para nada. Cuando vivía su madre por lo menos era su sombra correteando detrás de ella, que también era enana, aunque no se reía nunca. Para qué si la Mudadelia le daba riendo de sobra. Además, cómo iba a reírse si su trabajo era tener a la raya al resto de la servidumbre. Ya huérfana, la Mudadelia es sombra pero nadie. Va y viene por la casona haciendo pasear su risa babosa. Su sola ocupación es lavarse el pelo seco y secarlo con un peine de cuerno. Un pelo grueso y zaino como de crines y casi del tamaño de ella. Cada mañana, apenas el sol se empina, ya está empinada en la lavandería. Por poco se va de hocico cuando recoge el agua en la lavacara. Después, coloca su cabeza sobre la piedra de lavar como para que alguien la corte de un tajo y con un tazón desportillado lava y lava aquel montón de pelo, y de paso la risa. Al final, se sienta en alguna grada del tercer patio. El patio donde se seca el maíz, la yuca, la ropa de los sirvientes y donde duermen como muertos los perros y la tortuga, que mide una muda entera. Horas y horas, la Muadelia secando con el peine su pelo que es un animal aparte. Horas y horas, tejiendo el par de abultadas trenzas que le caen a los costados de su risa eterna. El resto del tiempo no hace sino ir y venir o apoltronarse en cualquier ángulo de la casona. Para nada. Para reírse sin que nadie pueda, como de un pantano, sacarlo de la risa.
 
(Huilo.) 
 

8 comentarios:

  1. Anónimo2.10.09

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  2. Anónimo2.10.09

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  3. Anónimo3.10.09

    vico. faverón no se pronuncia respecto al importante premio que ganó el narrador alarcón. qué paso con el doc?

    Ulises W.

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  4. Anónimo3.10.09

    Los comentarios recurrentes en chino de ese anónimo (¿quién será?) realmente ya aburren...

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  5. ¿Alguna vez estuviste en un hotel en Lima?

    www.unhotelenlima.blogspot.com

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  6. Anónimo4.10.09

    buen fragmento querido Victor. Adelante.

    José M.

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  7. El fotógrafo. Un experimento literario sin chinos.

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  8. Anónimo4.10.09

    Enrique Verástegui dice que Rodolfito Ybarra ha superado a Mariátegui!!!!!!

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